Cuando caen los chubascos de junio y las nubes negras rugen por el cielo,y el húmedo viento de levante nos llega a traves del erial para tocar la flauta en los bambúes,las flores surgen sin que se sepa de dónde,subitamente,y se ponen a bailar sobre el cesped,locas de alegría.
-Madre, ¿las flores van a una escuela de bajo tierra,no? Allá, a puerta cerrada, deben de estudiar sus lecciones; y si quieren salir a jugar antes de la hora, su maestro debe de obligarlas a arrodillarse en un rincón. Pero cuando llueve, ¡ah que día de fiesta para ellas!
Las ramas se golpean entre sí, ruidosamente, en la arboleda; rumorean las hojas en el viento alocado; las nieblas tormentosas repican con sus manos gigantescas... Y las flores-niñas salen corriendo, vestidas de rosa, de amarillo, de blanco...
-Oye, madre, las flores tendrán su casa en el cielo, entre las estrellas, ¿sabes? Mira cómo quieren subir allá. ¿No sabes por qué parecen tan anhelantes? ¡Yo sí lo sé! Sé a quien tienden sus brazos. Las flores tienen una madre, como yo te tengo a ti, madrecita mía.
Rabindranath Tagore
