Todas las cosas son palabras del
idioma en que Alguien o Algo,noche y día,
escribe esa infinita algarabía
que es la historia del mundo.En su tropel
pasan Cártago y Roma,yo,tú,él,
mi vida que no entiendo,esta agonía
de ser enigma,azar,criptografía
y toda la discordia de Babel.
Detrás del nombre hay lo que no se nombra;
hoy he sentido gravitar su sombra
en esta aguja azul,lúcida y leve,
que hacia el confín de un mar tiende su empeño,
con algo de reloj visto en un sueño
y algo de ave dormida que se mueve.
J. L. Borges
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